Así como lo ven,
el se ve de lejos,
tan solo de lejos,
tan solo como solo él,
solo el puede verse,
a las orillas de este su mundo
submundo de pretensiones vanas,
caminos marcados, veredas,
carreteras de un solo sentido.

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Ella fue un alto en su camino,
una parada para encender mecha,
un estallido provocado,
una ilusión hecha trizas,
en el fondo de un alma como dentro de una bota,
en que se clavan los guijarros,
que escaparon adentro.

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Siempre algo escapa dentro del alma,
en la implosión de sentimientos,
que tan bien conocemos algunos,
que tantas cartas marcadas hemos,
hemos creado a nuestro paso,
hoy soy yo y mañana tu,
y pasado soy espejos que reflejan las sombras.

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Hoy soy como un barco, uno de esos,
dentro de una botella,
como una carta de un naúfrago,
dentro de una botella.

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Mas bien como el naúfrago que las arroja,
a un estanque sin salida al mar,
por su propia destrucción,
por ver motivado al estanque.

Es muy complicado lo de escribir un libro, porque llega un día que le tienes que diseñar un final. Por eso me dió mas por la poesía

En donde yo vivo, lo real y lo surreal se juntan en un espejo, cada uno en su propia espiral, cada uno a su manera, unos de forma ordenada, los otros de forma anárquica. Y a veces en un lado del espejo se refleja una silla y en el otro un monstruo con alas, y al verse cara con cara han de compartir vida lo que queda de sueño. Así funciona el cerebro en el mundo en que yo vivo, así se componen los paisajes de mi subcosciente, cada vez que atravieso ese puente que nadie sabe dónde lleva, custodiado por unos chicos que me dicen que no la regale un perro, pues si lo hago ella me dejará.

El subconsciente no debe dar explicaciones, la palabra pensada, macerada si.