Se aceptan las erratas,
Las de una y las de otro,
Y el deseo se acelera,
Como cogiendo carrera;
El dedo que resbalaba por el brazo,
Guiado como una hormiga de seda,
Toma ritmo y, tras acariciar la mano,
Da un giro a la cadera.

Ahí quedará, como inerte,
Como esperando notar una respiración contenida,
Para improvisar su paso,
Como el caminante sin prisa,
Como el explorador perdido,
A la orilla de su conciencia.

No hace una semana,
Podría contar las horas,
Como cuento los minutos,
Los segundos que no la siento;
A veces está dentro de mi,
Otras sus letras me bailan sensuales,
A veces me marcho y se viene,
Como si de verdad fuera parte mía.

A veces me miento,
Idealizo los instantes,
A veces me miente,
Y me susurran sus lineas, leyendo entre lineas,
que por qué no lo hacemos.

A veces es solo "times new roman" del número 12,
Otras es la funda de mis mejores poemas,
El contraluz en que se reflejan,
Los paisajes que imaginan mis ojos.

No la pongo cara, solo eso, paisaje,
Un rojo, un violeta, una luz de Sol,
Del Sol de invierno de su tierra,
Que me ciega y me encanta.

Que pasen mil caricias,
En el trayecto de su espalda,
Y sus ojos no me lean,
Porque deseo que me mire.